Texto de Danusa Leão
Quando uma pessoa começa a melhorar de vida,
pensa logo em comprar uma boa casa. E o que é uma boa casa? É preciso um jardim
e uma piscina, imaginam os pais. Eles querem para as crianças uma infância
saudável, com confortos que nunca tiveram, mas não pensam no principal: um
quintal. Um quintal não precisa ser grande, e o chão deve ser de terra batida.
Nele deve haver algumas árvores que não pareçam ter sido plantadas, mas sempre
existido. Um abacateiro e uma goiabeira, de goiaba vermelha, são fundamentais. No
fundo, um galinheiro tosco, com uma porta quebrada, para que as três ou quatro
galinhas possam correr quando alguém quiser pegá-las.
Nenhum computador levará uma criança ao
deslumbramento que ela terá ao encontrar um ovo e segurá-lo, ainda quentinho. É
o mistério da vida nas mãos dela, mais absoluto e mais simples do que qualquer
livro de filosofia. Um dia, a cozinheira avisa que vai matar uma galinha para o
molho pardo. Os meninos pedem para ver a cena trágica; a mãe não quer, mas a
empregada, acostumada, com o facão na mão, facilita. Se a galinha tiver dentro
da barriga aquele monte de ovinhos, aí a lição de morte – e de vida – será
ainda mais completa. E mais lições serão aprendidas quando alguém sugerir fazer
uma peteca com as penas mais duras e algumas palhas de milho. Mas será que
alguém sabe do que estou falando? Voltando: esse quintal deve ser meio
abandonado, mas muito limpo; duas vezes por dia a empregada, cantando bem alto,
dá uma varrida.
É importante também que haja um tanque para
lavar o pé de alguma criança quando ela pisar descalça numa porcaria, e um
varal com pregadores de roupa de madeira. Nesse lugar, não vai ter horta nem
pomar organizado. Em compensação, é bom que exista do outro lado do muro uma
enorme mangueira para que se possa praticar o melhor crime do mundo: roubar as
frutas do vizinho. Nos fundos de um quintal, deve haver também uma touceira de
bananeiras ou bambus e, claro, um adulto dizendo sempre para tomar cuidado,
pois ali pode ter uma cobra.
Não há infância que se preze sem medo de cobra.
Quando as goiabas começam a crescer, fica todo mundo de olho até a primeira
delas estar no ponto para ser arrancada e mordida ali mesmo, sem lavar. E que
sensação terrível quando se vê o bicho da goiaba se mexendo. Aí, sem que
ninguém precise dizer nada, você começa a aprender que a vida é assim: ou se
compra uma goiaba bonita, mas sem gosto, ou se espera com paciência ela
amadurecer no pé até desfrutar o supremo prazer de dar aquela dentada – com direito a bicho e tudo. Mas o tempo voa.
De repente você se sente só, abre o caderno de
telefones e percebe sua pouca afinidade com os nomes que estão lá, que tem
vivido uma vida que não tem nada a ver e começa a procurar um sentido para as
coisas. Não encontra resposta, claro, mas um dia está no trânsito, vê um
terreno baldio, se lembra daquele quintal no qual não pensa há anos e percebe
que essa é a lembrança mais importante e mais feliz de sua vida. E passa a
olhar o mundo com a superioridade de quem tem um tesouro guardado dentro do
peito, mas ninguém sabe.
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